Av Albert Londres, journalist i Le Petit Parisienne

Grenoble, 12. juli 1924

De kaller disse etappene 10 og 11, ganske enkelt. Slik unngås komplikasjoner. Når du organiserer Tour de France i 15 etapper er det naturlig at du én dag etter den tiende kommer til den ellevte. Slik  følger arrangementet en etablert orden.

Men det er en triviell detalj å legge til: Kryssingen av Alpene. Det ville ha vært helt i sin skjønneste orden om disse 60 menn, naglet til sine sykler, ikke hadde opptrådt uten samvittighet i dag, men de dro ikke engang opp og plantet seg på toppen av Mont Blanc. Så hva gjør dem dydige?

Vel, dette er hva jeg observerte på oppstigningen og nedstigningen av Izoard og Galibier. Da de krysset disse passene virket det ikke lenger som at de trampet på pedalene, men heller rev opp store trær med røttene, kanskje halende på noe usynlig gjemt dypt i jorden, noe som nektet å rikke seg, gryntende "Ghanh ... Ghanh ..." som bakere som elter deig midt på natten.

Jeg snakket ikke til dem; Jeg kjente dem alle men de ville ikke ha svart. Når øynene deres fanget mine, minnet det meg om en hund jeg hadde, som stirret bedende på meg like før han døde fordi han var så dypt trist over å måtte forlate denne jord. Så senket de øynene over styret en gang til og fortsatte, med blikket fast på veien som om å finne ut om de dråpene de spredde over overflaten dens var svette eller tårer.

Dette opptog er en del av det de kaller glede. Det er det de regionale avisene har bestemt det er. Folket i Dauphiné- og Savoie- departementene skal dra til Galibier i natt klokken 00:45. På toppen kan de få kald aftensmat og et glass champagne for 45F alt inkludert.

Rytterne klatrer fortsatt. Italienske Brunero, som gjør sin første Tour, kvekker et spørsmål: "Er det mye lenger, dette Galibier?"

”Jeg tror vi nesten er der," sier jeg.

10 minutter senere hører jeg ham spørre Thys det samme spørsmålet. Thys svarer ”Ja,” med et nikk. ”Ja, det er mye lenger."

Giovanni Brunero

Giovanni Brunero vant etappe 10

I fjor falt Alavoine på nedkjøringen fra Izoard, slo seg bevisstløs, og tapte løpet. Han husker: "Jeg er redd" roper han til meg. Og angsten står skrevet i øynene hans. Han triller utfor og skjærer inn i vinden. Jeg stoppet ved foten av en bratt seksjon og ser dem kaste seg nedover, en etter en.

Jeg er redd," roper en routier til meg med skjelvende stemme. Og en til: "Jeg er redd." De tror jeg venter på dette hjørnet klar til å samle dem opp i biter.

En annen kommer ned med en slik hastighet jeg føler dragsuget når han passerer. "Jeg er redd", roper han ut. En av dem bremser, flerrer i sikksakk nedover veien; han kommer til å gå over kanten. Han suser inn i fjellveggen som skjærer en bit av beinet hans, men berget bringer ham til å stoppe. Jeg går bort til ham.

Kjedet hans er røket. "Jeg hadde en liten ledelse i dag. For en katastrofe." Han ser på kjedet sitt. "Hvordan skal jeg reparere det? Jeg trenger en ambolt. Han finner en stor stein, en liten: den store er ambolt, den mindre er hammer. "Hvis jeg kan fikse dette, skal jeg drikke meg full etter målgang."

Reparasjonen fungerer ikke.

”Noe sånt som dette, og du må stå av."

Han er en routier, Ercolani, opprinnelig fra Froges [En alpelandsby nordøst for Grenoble], så han er i kjent terreng. Hans kone skal ha barn.

”Hvis det er en gutt, jeg kommer til å kalle ham Benjamin.

"Hvorfor?"

Fordi jeg er Tourens Benjamin [yngstemann]. Jeg er 21."

Han lykkes i å reparere kjedet. "Jeg er glad", sier han.

Andre routiers passerer på vei nedover. Det minner ham om uhellet.

”Jeg startet bra i dag. Jeg kunne ha klatret litt i sammendraget. Uansett, nå er jeg tilbake på rett kurs. "

Mens han setter hjulet tilbake på plass spør han meg "Du er ikke en lege i tillegg, er du? Du vil kunne fortelle meg hvorfor barnet ikke har kommet ennå. Jeg bestilte det hele, all medisinen, fra apotekeren før jeg dro. Det vil gå dårlig." Han hopper i sadelen. "Ah, de vil ikke la meg sykle Tour de France igjen. Jeg er for ung; det renser meg ut. Jeg kommer tilbake når jeg er 25."

Men han sykler av gårde, rask som en sebra som har oppdaget en snikende løve. Hvis Ercolani ikke får et telegram i Gex, jeg vil smi et for ham; denne engstelsen om barnet har pågått for lenge.

1924-Bottecchia-sull'Izoard
BOTTECHIA på Col d'Izoard

BOTTECHIA på Col d'Izoard

Lenger opp i veien, en vinker en gigantisk djevel på meg med armene. Sykkelen hans er på bakken. Høyre kne er bandasjert med en trøye. Jeg går opp til ham. Beina er en mengde dype kutt. Det er Collé.

”Hvilken stinkende flaks. Jeg holdt noe i reserve for i overimorgen."

Collé er fra Genève. De sparer seg for etappen som passerer deres eget territorium. Så Muller gjør seg klar for Strasburg, Goethais for Calais, Collé har sitt øye på Genève – Gex altså. [Genève er i Sveits; Gex, kjent for sin blå ost, er i Frankrike] Geneverne krysser grensen i tusentall for å se Collé seire.

”Herregud, jeg kolliderte med en vogn. Hvilken råtten flaks. "

”En bil?"

”Nei, en bondeknøl med eselet sitt." Collé viser meg en legeerklæring: Omfattende hevelse i kneet, flere sår...

”Hva er det de forventer at jeg skal gjøre med det? Hvilken flaks. Denne jobben er et dødsritt. Jeg bare håper at de fortsatt vil lage en pengeinnsamling for meg i Genève."

Collé er ute av løpet. Hva blir det av en mann som ikke kan sykle lengre? Jeg gir ham haik i bilen min. Ved å akseptere har Collé tilsynelatende begått et alvorlig regelbrudd. Når en rytter ikke lenger kan sykle må han i det minste gå. Ellers blir han tildelt en bot på 500F. I hans sted ville jeg ha drept meg selv på stedet; på den måten ville det ikke blitt noe regelbrudd.

Nicholas Frantz

VINNEREN av etappe 10 Nicolas Frantz

Foran oss er lanterne rouge, navnet de gir til mannen som er sist i sammendraget. Det er Rho, alias D'Annunzio. Vanskelig å si om Rho er tynnere enn han er sta. Han erstatter et dekk og ser ut til å være i dype tanker. ”Hva tenker du så hardt på?"

”Jeg tenka på Signor Bazin."

M. Bazin er tidtakeren. På 21t 41m 3,25s trykker M. Bazin på en liten gjenstand under bordet sitt, en klokke som koster 2500F. Så roper han ut "Mine herrer, kontrollen er stengt.» Han kunne kanskje D'Annunzio tre meter unna, krypende på magen, og med et overdrevet skuldertrekk av desperat sympati, signalisere at han ikke kommer til å tøye reglene.

M. Bazin kjenner den vitale betydning av en tiendedel av en femtedel av et sekund. M. Bazin er den slags gjøk som bor i en klokke.

Rho kokte fordi han vet alt dette. Uten "Signor" Bazins hjerte av stein ville vi ha funnet sporten mye morsommere ...