Av Albert Londres, journalist i Le Petit Parisienne

Nice, 8 juli 1924.

Ti millioner Franskmenn og kvinner har blitt gale, og mellom 16 og 19 millioner mikrober per kubikkmeter luft virvler rundt rytterne. Vi har blitt vant til alt dette. Du trenger bare å følge Tour de France og galskapen virker helt naturlig.

Hvis noen hadde sagt til meg 19. juni ”Du kommer til å se syv til åtte millioner franske folk danse jig på hustak, terrasser, balkonger, i veiene, på markedsplassene, og i tretoppene", ville jeg ha styrt dem rett til sinnsykeasylet. Det ville ha vært en feil. Noen hadde bare tatt feil på antallet. Det er 10 millioner franskmenn som hyler av glede.

En vitenskapsmann i Paris har beregnet at det klokken seks hver kveld langs gangstiene i Bois de Boulogne inneholder hver kubikkmeter støv omtrent 89750 bakterier. Den samme ekspert har etablert et forhold på 92 725 i Metroen. Endelig vil, i en dansehall etter en tango, mengden stige til 420.000.

Dette er barnemat. Jeg hadde lyst til å gjøre meg nyttig, og spurte en lege bruke min bil og beregne antall bakterier per kubikkmeter støv virvlet opp av Tour de France. Legen klatret inn passasjersetet, bevæpnet med sine instrumenter. Han jobbet som en slave hele dagen; Han forvandlet Renaulten til en fabrikk. I mål i Nice fortalte doktoren meg "Du kan sende et telegram: Mengden bakterier per kubikkmeter luft i Tour de France er mellom 16 og 19 millioner."

ETAPPEVINNER Philippe Thys passerer Roquebrune.

ETAPPEVINNER Philippe Thys passerer Roquebrune.

Jeg har en hensikt med å møblere deg med disse beregningene; det er så du kan forstå hva som skjedde på dette etappen. 19 millioner bakterier produserer en substans så tett at Bottecchia forsvant i dette støvet i dag. Italienere er sportsgale. Dette var helt tydelig på grensen: Italia hadde kommet ut for å hylle Bottecchia. Bottecchia viste seg ikke.

Hvilken lykke det var. 20 italienere stilte seg opp foran bilen min og forlangte å vite hva jeg hadde gjort med Bottecchia. Bottecchia er i gult, de hadde ikke sett noen gul trøye passere og hele Italia holdt meg ansvarlig. 45 gendarmer reddet meg og jeg var i stand til å snuble bort, skjelvende i skoene.

Uansett er faktum at Bottecchia hadde gjort et forsvinningsnummer. Veien fra Toulouse til Nice går gjennom Menton. Det kan kanskje overraske deg, men det er sant. De klarer aldri å finne veier som er lange nok. I dag har de lagt 100 km til direkteruten.

”Dette er ikke Tour de France lenger,” sier Alavoine, ”det er Tour de Flatulens.”

I Menton begynte oppvisningen igjen: De gikk gjennom lommene mine for å se hva jeg hadde gjort med Bottecchia. Så jeg sa ”Han er død”. Da ble det oppstandelse, og det er derfor jeg unnslapp. Bottecchia var ikke død, han hadde byttet trøye. Hvorfor? Hadde han ikke gjort det hadde de båret ham avsted i triumf og han ville tapt rittet.

”Kjente de ikke igjen ansiktet ditt?” spurte Bellenger ham.

Bottecchia svarte "Med alla detta støva har du inga ansikta.”

Alavoines ankomst var grei også. Uhellet hadde forlatt ham. Han kom inn som tredjemann og sto utkjørt midt i veien og sperret for trafikken. Politimannen på vakt kom bort og sa, ”Kom igjen, skynd deg, skynd deg, flytt på deg.”

Alavoine tok en kniv ut av bagen sin, tilbød den til politimannen, og mumlet ”Okay, kompis, drep meg med en gang.”