Av Albert Londres, journalist i Le Petit Parisienne
Toulon, 6 juli, 1924.
Det skjedde utenfor La Ciotat i nærheten av Toulon. Huot, som lå i front på vei inn, fikk hjulet i en trikkeskinne og falt. Vi var rett bak ham. Vi gjorde en unnamanøver og unngikk å treffe ham, men støvet kuttet siten ned til en meter. Bilen etter oss traff Huot og slepte ham med seg. Det var det som skjedde og dette er grunnen: Det som skjedde mellom Perpignan og Toulon i dag var ikke et løp, men en handling av ren folkelig galskap
100km fra Toulon var hvert kjøretøy i Midi ute på veien. Folk sto oppreist i bilene sine, trampende, dansende, skrikende. Ingen av dem hadde et menneskelig ansikt lenger; disse galningene så ut som om de hadde kommet ut av en melsekk.
Etter 300km og kryssingen av Crau [en stort, åpent, solbakt, støvete slette, nær Rhones utløp, overstrødd med steiner] midt på dagen, syklet rytterne inn i dem. Det var smålig. Folket myste mot dem, gjenkjente dem, og skubbet dem. Syke av sinne ropte de "Ut av veien. Se opp for medlidenhets skyld. Dere kommer til å drepe oss.”
Publikum skrek høyere; et publikum søndagsklær, blå linskjorter, til og med blå ullgensere. Det var mennesker i flyttebiler, varebiler, lastebiler, sidevogner, og på sykler.
Løp eksisterer for å underholde publikum. Men det er viktig at man ikke tar feil av sykkelritt og tyrefektning. Rytterne er ikke okser og skal ikke behøve å risikere døden på slutten av showet. Mirakelet er at ulykken ikke skjedde før den sjuende etappen.
I går registrerte vi at en rytter på en nedstigning måtte se veien sperret av biler og bare kunne rope ”Landeveisrøvere! Landeveisrøvere! Landeveisrøvere!” I kveld, med munnen full av blod, kunne Huot bare ynke ”Oh! là! là!” Han er på sykehus. Rytterne er rasende. Bellenger, som aldri sier et hardt ord, snakket ut: "Dette gjør oss til kriminelle. Hadde jeg hatt en revolver ville jeg drept noen. "
Det er fortsatt sju etapper igjen. Forholdsregler har blitt tatt. Det er premier disse unge mennene er blitt lovet, ikke bårer.
LOUIS MOTTIAT vant etappe 8.
Toulon, 7. juli 1924.
Så snart de gikk av syklene sine, gjenopptok "Marskalken" sin rolle. Marskalken er Alphonse Baugé. Han er alle konkurrerende syklisters sjefskommandør. Syklister - de som kjører i Tour de France, seksdagersrittene, klassikerne, på vei og bane.
Alphonse Baugé er syklingens liv og sjel i Frankrike. Han er, tror jeg, den eneste mannen i live i dag som er i stand til å arbeide fram et mirakel. Han kunne fått en ung gutt å sykle uten sadel eller styre.
En dag vil Alphonse Baugé bli kanonisert. Han bærer en mørkeblå uniform, med snitt som en pyjamas, med rød ullkant rundt jakken. Du kan ikke forveksle ham; han har et smil som [musikkhallstjernen] Mistinguett. Han følger løpet i en lukket bil, og det er ikke bare bilen hans som er lukket, det er munnen hans også. Ved hver start syr rittets generalsekretær leppene hans sammen med messingtråd. Her om dagen, av medlidenhet, tenkte jeg at jeg skulle presse et halmstrå inn i hjørnet av munnen hans for å gi ham litt luft. Han nektet.
Han er Regelrytteren. På slutten av etappen tar generalsekretæren en saks opp fra lommen og kutter tråden. Alphonse Baugé tar tre dype åndedrag, erklærer at hjertet banker fortsatt, stopper opp for å få oversikt over situasjonen, og marsjerer avsted til rytternes hotell.
I Brest hadde jeg såvidt krysset dørterskelen til Tour de Frances spisesal før jeg hørte ”Sier du at det ikke gjør noen forskjell for deg om du synger i Operaen eller Batignolles [på Pigalle]? ” Baugé snakket med Curtel. Curtel som ønsket å forlate rittet klaget over at han hadde syklet 1200 km og bare tjent 650 franc. "I Marseille," sa han, "fikk jeg 500F for 300 km.”
"Vel, nei, du er ikke en stor artist; du er like glad for å være en provinsiell baryton i en slagferdig komedie."
"Hva?" svarte Curtel. "Jeg vil heller få 100F på Batignolles enn 5F på Operaen. "
"Har du ingen selvrespekt? Har du det en gang? "Han la hånden over hjertet sitt. "Tenker du ikke en gang over hvor stolte dine gamle foreldre er?"
"Hold an," sa Curtel, "foreldrene mine er ikke så gamle."
"Du ønsker ikke å vite, du har lukket sinnet ditt. Hør, jeg skal gi deg et eksempel. Du vet Kubelik, den store fiolinisten? Godt. Tror du Kubelik ville slutte å spille fiolin fordi han bare hadde tjent 650F? Nei. Kubelik er en kunstner. Så; du, du er en pedalenes artist. For første gang har du æren av å sykle Tour de France, dette rittsyklingens fyrtårn, og for en historie om 650F vil du la det gå? "
"Hvis jeg dreper meg selv for 650F, hva jeg kommer til å leve på etterpå?"
"Stopp. Du er ikke bedre enn en oppkomling, en dum arbeider, en skopussergutt, en som står i oppvasken. Du forstår ingenting om sykkelstyrets skjønnhet. Gjør som du vil. Du gjør meg kvalm."
ALPHONSE BAUGÉ: Innpisker. Romantiker.
Vi ankom i Bayonne. Angrepet på Pyreneene startet neste dag. Fem eller seks ryttere vaklet av nervøsitet. Inn kommer Baugé i hotellets foajé for å se hva som skjer. "Du kommer til å stå av, du med systemet for Pyreneene?"
"Hva? Jeg har ikke noe system for Pyreneene, Monsieur Baugé."
"Selvfølgelig har du et system for Pyreneene: Du kommer til å gi deg når hele verden venter på deg på fjellpassene."
"Å nei Monsieur Baugé, ingen venter for meg på passene."
”Jeg forteller deg at hele verden venter på deg; du vet det så vel som jeg gjør. Din gamle Pyreneiske bestemor vil gi deg blomster på toppen av Tourmalet i morgen. "
”Jeg gir f ... i blomster, M. Baugé. Jeg forteller deg, jeg har ikke noen sener igjen. "
”Det er ikke et spørsmål om sener. "
”Hva skal jeg presse på pedalene med da? "
”Gå og finn massøren din. Han vil gi deg sener. Hør sønn, har du hjerte? "
”Ja, men jeg har ikke noen sener. "
”Ikke tenk på det. Tenk på suksessen din, på navnet ditt i de store Parisavisene. Tenk på heltemottakelsen de vil gi deg på stasjonen når du kommer hjem hvis du fullfører Touren.”
”I himmelens navn, M. Baugé, jeg forteller deg...”
"Ja, ja, du forteller meg at du har noen sener. Forstått. Veldig bra. Så vær en begravelsesagent, ikke en syklist, forstår du meg? Farvel."
Neste gang var det i Luchon. Når guttene kom i mål var de så kalde som et råtnende lik. De gikk for å ta et bad. De kom tilbake for å spise middag. "Du mener at dette er et slags yrke?" sa de. Baugé stakk hodet inn døren. "Det er ikke et yrke, det er et kall."
”Vårt kall," sa Collé," er å være sammen med våre koner, ikke å jobbe til vi faller. "
”Din kone," svarte Baugé," er sykkelen din.” Tiberghien, iført sin silkekragede beige pyjamas, forsikret ham om at sykkelen ikke hadde noe å gjøre med kvinner. Baugé var allerede i gang igjen: "Selvfølgelig er det et yrke, og hvilket vakkert yrke. Betyr det virkelig ingenting for dere å høre hele Frankrike rope Alavoine! Thys! Sellier! Mottiat! Bellenger! Jacquinot! etc. i en hel måned?"
”Når du kaster opp innvollene er det ikke fordi du holder på å bli sterkere.”
”Hør: Ta Bottecchia. Tror dere at hvis Rockefeller hadde tilbudt ham 50 store sedler på toppen av Tourmalet, at han ville stått av? Nei. Fordi Bottecchia har et ideal."
”Ja: Å kjøpe en tomt hjemme i Italia, bygge seg et hus – han er murer - og plante spaghettien sin."
”Nei, nei," sa Baugé.
Ӂ, men ja," sa Bottecchia.
Ved Perpignan: Av 46 ess [som startet Touren] var det bare 20 igjen. Sellier og Jacquinot hadde gitt seg i Bourg-Madame; de led for mye.
”Jeg forstår det, guttene mine,” sa Baugé "men dere forstår, gjør dere ikke, at ingen rytter blir stor uten stor motgang"
Mellom Perpignan og Toulon gikk to routiers under hjulene på en bil og forlatt bevisstløse i veien. Ugaglia først og så Huot. Kollegene dere syntes ikke det var festlig.
”Mine venner,” sa Baugé. Jeg har også falt. Jeg har gått under bilhjul. Jeg vokste opp i denne virksomheten. Jeg vet hvordan det er. Det er kors å bære i vårt yrke, som i alle andre. Vet dere hva jeg ville gjøre hvis jeg var dere? Lese Duhamels Martyrenes Liv. Det vil gi dere mot til morgendagens etappe. Ta rådet fra meg."
”Kan man få den i Toulon? "
”Du kan få det hvor som helst. "
"Flott. Vi skal gå og kjøpe den. "
